Poetas en Guadalajara
  Alfonso
 




Alfonso Valverde Diez

AÑO 2006

Tranquila libertad

Ahogado de  disculpas,
de terror no me caen
ya mas bombas,
ni palabras o actos
que me seccionen,
que temeroso o indeciso
ejerza tranquila libertad
sin helicópteros.

SIN ESTRIBILLOS

No tengo estribillo,
no hay hada,
vida, sombra de un cuento,
locura, desborda
en una lluvia de dedos
como dardos en la  espuma.
 
No tengo estribillo,
no tengo nada,
mi rol en la generación perdida,
esta agonizando en concierto,
esta  a su suerte ,
se va escribiendo en  silencio
hasta desvanecerse
cada vez que un foco se apaga.

No tengo estribillo
ni celo que lo guarda,
ni sirenas, ni barcas, ni atajos
que no lo encuentro
y no acepto
que se me enroque a la vista,
podrá nacer sin que exista
pues yo lo espero sentado.

POETA, POEMA LA POESÍA

Poeta
pintura en delirio
acuarela de un sueño
armado y colérico
que  enarbola música.

Poema
fotógrafo del delito
en segundos
siglos de muertos,
días vacíos,
acuñado  estío,
la vida en un miento.

Poesía
de cada sin asiento
gobiérname,
que ando confundido
y ya he sido juzgado
no acudiré mas a un juicio,
pues he nacido culpable,
rebelde estrangularé la palabra
al nacer de ella la industria,
manufacturando deseos.

La poesía
es un acto desequilibrador,
una bomba que azuza pasos
que rompe huesos,
acido por los poros,
abriendo huecos.

La  poesía es un acto rebelde,
azote para siesos,
entropía, es un delito
en un fractal de sentimientos.

Como elemento,
es vida si prende fuego,
esquiva fingiendo ser agua,
muerte dulce sin aire,
y áspera  tierra.


La poesía es un gato
mordisqueando  libros,
un juego de reflejos
descolgados entre los dedos
de un ególatra  dueño,
la poesía son sus anhelos,
siempre suyos,
los deseos proyectados y desnudos,
siempre suyos,
las provocaciones o  sus intentos,
siempre suyos.

La poesía es libertad o muerte,
poesía, sea  un  blues, una vida 
o  balbuceo,
nunca duerme.


¡Poetas, poemas, poesías!

AMORES PEQUEÑOS

Amores pequeños
no son de mi camino,
no los creo,
este san Valentín flaco
no trapichea con flores
ni la belleza profana,
yo quiero el amor
por autovías sin curva
o en una cuerda que afloja,
lo quiero como el cosmos
inasible a kamikazes,
para mi no el provechoso
no soy  corsario.
El mío
inmune a notarios,
lisérgico y sin nombre,
será castigo del aguador, desbordado,
condenara al poeta
arrojado al filo
de un herrumbroso desastre.
El mío
será marea en el abrupto vacío
se aplicara profundo y ufano
porque viene a desmembrar.
 
Alfonso Valverde Diez

SER

Es un ser boca abajo,
sombra de si mismo,
una raíz sin árbol,
carne de mi carne
un ser entre piedras
de frías tumbas.

Un árbol de niebla dulce
poema sin aire,
sombra de si mismo,
etéreo, sin carne,
tumba de las palabras,
piedra entre mis vocales.

La carne en mi lecho,
de piedra  vespertina,
tumba del clasicismo,
sombra de si mismo,
de un árbol sin depilar,
es un ser boca abajo
un ser sin voluntad.
                         
Alfonso Valverde Diez


AÑO 2007

REGGAE

Esta noche un reggae ,
y por la herrumbre astillada
brotan dedos liando eles
de mares bravos sin renglón,
a parte de terciopelo y estrellas
se nos brindaron inquinas
que coagulan en el cuello
cerebros de esquina,
de pan y salario.

En mis manos la industria
de sueños abiertos
de fiebre de amor y  de odio;
que se hiele el contrario
cuando se muera la suerte
sin libro, sin sombra, ni lodo
que se meza el sonido libre ,calmado,
dentro de una lluvia sedienta
y del otro lado
un lengüetazo de mar
que en el enjambre  haga una brecha.

POEMA COLGADO

Los cristales, los topacios
tergiversan mi visión
agrandándola,
retorciéndose visceralmente
mi vórtice se evade
retrocediendo y difuminándose
en una ilusión de líneas
que desbordan sus puntos;
una vez aquí
cerca de los limites del cosmos,
susúrrame al oído
6 6 6 infinitamente
que me encontrare en la cúspide
y una vez nublado el pico
haré llover caballos de mar.


PODREMOS FINGIR

Podremos fingir
que el horizonte es neón
si nuestra Madre cae
escupiendo al mar
oxido y azufre.

Pasos perdidos,
podremos fingir
si ya no quedan estrellas,
si mi Diosa cae,
si la reina cae,
fingiremos árboles
de metal deprimido,
lloverá triste vinagre,
mis venas enrarecidas
conducirán acido,
podremos fingir vida.
    
PINCELADAS

Retocan las pinceladas ámbar
los cuadros , las vistas,
abriendo las puntas del paladar
castañas, alquitrán y moras.

Cae la hojarasca
quedando el perfil enjuto,
hileras de arbolillos militarizados
mojados y vivos, por cuanto.

El arco iris en los charcos
dispara flechas de otoño
abriéndole grietas al purgatorio,
sudan tempestades
que limpian de sal esta paz,
cuanto nos quedará Madre.

NOS LEVANTAREMOS PARA MORDER SUS MANOS

Nos levantaremos para morder sus manos,
tal vez el día que matemos por el aire,
el día que un bosque en el museo de cera
sea el mas fiel reflejo de lo que fue esta esquina,
tal vez nuestros ojos rompan la trampa
dando muerte al  metal que imanta  conciencias.
  
Alfonso Valverde Diez(2007)

                          
“NO MATEIS AL RUISEÑOR”
(PLATAFORMA CONTRA EL URBANISMO INSOSTENIBLE)
Hoy ha muerto un lago helado,
estableciendo fronteras,
indefendibles.
¿No te das cuenta , ella manda?,
parásitos veraneando,
acampamos y nuestros rastros
nos llevan al cementerio,
parásitos,
¡No lo crees!,
sube al cielo y cuéntame,
dime que no hay luces,
dime que no estamos,
donde todavía no hemos llegado,
sube y cuéntame,
cuanto nos queda por parasitar,
que allí estaremos.


INVIERNO

Sublime viento agitador
de las carencias de las ramas,
ideas que resbalan mis retinas
hundiendo barcos en las fuentes,
bancos de nieve aguada.

Los mitos, tótems y guías
enterrados todos bajo cero,
todo surge sin empujones
entre mantas y vahos,
entre la niebla
un sublime sol de invierno,
tranquilo, lejano y descansado.

Alfonso Valverde Diez

HAY QUE INTENTAR JUGAR
SUCCIONAR DE DENTRO A FUERA
INSUFLAR PUES SOMOS FUELLES
BUEYES QUE REZAN MADERAS.

SE ACABA EL MUNDO,
PERO TENGO GRASA EN RESERVA
HE COMPRADO YA LAS PIELES
PARA LA GLACIACION QUE NOS VENGA.

EL AMOR HA MUERTO

¡El amor ha muerto!
lo mataron
asesinos a sueldo,
que vigilaban su portal.

El amor yace sobre sangre,
se  pudre al azar,
lo rematarán, si levanta;
malabaristas del puñal.
El amor ha muerto
a manos de VISA CARD.

CIUDAD

Mar metido en un verso,
estas desangelado
en tu escena mortal,
violado.

¿Te gustaría seguir escuchando?

Mar enterrado en un tiesto,
cosmos arrestado
de lámparas fugaces,
urbanas y desteñidas,
mar recogido en un puño,
incontenibles palabras de espuma
reverberando en la noche,
partiendo el alma de las farolas,
un mar apagado de alba
que rema ocioso este borracho.

A FERNANDO

seria comodo decir
que un ateo no va a misa  de otro
seria facil decir
que la misa a un vivo sobra
incluso podria decir
que no me habia enterado
todo para no decir
que yo lo prefiero con cachaba y gorra
que no tengo cojones para el ataud
que no le tengo ganas a ningun cielo
que cuando abro su libro esta
que cuando lo cierro esta
no me dan de si las vanguardias
que yo atrincherado tambien te tengo en mente
aunque todavia andas por ahi
descorchando mil hojas
los poetas saben que no mueren
saben quien es quien
y a donde han decidido entrar
que no hay  mas templo que el viaje
y tu viajas hoy en una viga
que aguantara algun lego
fundido en metal austero
no hay mas miseria que no amar
y de esa miseria ni un dedo.
 
Alfonso Valverde Diez

 

 
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